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    再五针，方向略偏，风势一转。

    再三针，更低，更散，似雪粒将落。

    七针，五针，三针。

    不成图案，不成具象。可晨光一照，那些细碎针脚在不同角度下，竟泛出点点微光，真如飞雪漫天。

    她停手。

    不是力竭，而是——够了。

    再多，就实了；一实，便死了。

    她望着那片空白。

    风有了，雪有了，梅，在风雪中站着。

    她缓缓吐出一口气。

    袖口滑落，露出左手拇指。那道小疤仍在，边缘微红，是反复确认清醒的印记。她用食指轻轻一碰，像按下一道重启的开关。

    银簪插回发髻，动作比昨夜稳了太多。

    她没再碰那幅绣。

    只静静靠墙而坐，望着成品。寒梅斜枝，三花迎光，留白处似有风雪流动。粗布还是那块粗布，麻线还是那几根麻线，可布上之物，早已天翻地覆。

    她不是在绣花。

    她是在把自己，一针一针，缝进这块布里。

    窗外天色大亮。

    风还在吹，却不再刺骨。草堆湿痕半干，陶盆清水映出天光。她端坐不动，不语不言，唯有眼底亮得惊人。

    她知道，这只是开始。

    褪色残线未用，光影变化未试，真正的绝技还未施展。她还有太多做不到的事。

    可她已经落下了第一针。

    也找回了第一口气。

    她低头，看向布边那几缕朱红残线。色已近褐，她却记得它原本的艳。她要用针脚疏密与角度，做出从深到浅的渐变，不靠多色，只靠手艺。

    伸手，捻起最长的一段。

    对着光，轻轻看了一眼。

    再缓缓搁回绣边，靠近那朵初绽的花。

    下一针，从这里开始。

    她的右手，慢慢抬了起来。

    　　


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